Estrella de mar

“¿Por qué será que lo verdadero es siempre un poco cursi?” (Mario Benedetti, La Tregua)



Puedo desnudarte tan lento como quiera, puedo desnudarte. Besarte de pie, sentado, acostado, de espalda, de frente, semidesnudo, sin ropa. Puedo escucharte sin luz y tomar tu mano cada vez que despierto de noche, buscar tus pies en el frío, chocar tu nariz y accidentarme mortalmente en uno de tus besos. Podemos pedirle siete estaciones a un mes y lloverían acordes en nuestra cama. Podría vivir vestida de una sábana, si todas las mañanas te amanecieras a mi lado… podría envejecer en un colchón de una plaza, sólo por no desenredarme de ti.
Puedes desnudarme una pieza por vez. Puedes delinearme con la boca caminos nuevos. Podemos jugar a ratos que somos dos, la mayor parte del tiempo y confirmar que somos auténticos transformándonos en uno. Puedo decirte que te amo con el cuerpo. Traspirar por olerte. Gemir de tenerte. Morir debajo de tu lengua, con mi ombligo perdido entre tus poros, con mis uñas brotando de tu espalda, con tu vida en mi útero, con tu sexo palpitando junto al mío…

No te cambiaría ni por quitarle la cursilería a nuestro retrato desnudo, que no me avergüenzo de mí sin ropa frente a ti, de nosotros unidos, aunque sea por los ojos, cuando me pierdo.