sin título

Ven niña, que te voy a contar una historia de otra lolita –como tú- que siempre metia las patas y adoraba perder (¿quién sabe por qué? ¡tal vez por hábito!). cuando juntaba dinero para darse un regalo: lo perdía, o lo olvidaba –nunca se supo si lo suyo era un problema biológico o simple resignación-. Cuando escribía, las ideas se le escapaban, lamentablemente no por los dedos, ni por la boca, ni por los ojos, (quizá por el pelo, que siempre se le caía) y como resultado –y como también había perdido las esperanzas, el amor (junto y separado), toda emoción posible a redactar, de conjugar- sus escritos eran pésimos, ni siquiera producían pena por querer ser partícipe del oficio. No tenía sueños, porque de noche una araña le entraba en el oído, construía su tela y en la mañana se marchaba con una nube capturada.
Una vez se enamoró, pero como sabía de sus derrotas –y como leía libros- tuvo la convicción que las historias de amor siempre tienen tristes finales (porque tampoco veía películas Disney) e hizo lo posible para que su historia fuera igual a las otras –normal, cumpliera los patrones-. Fue allí donde terminó de perder las esperanzas con la humanidad masculina y no le quedó más que llenar su vida de lo que llamaban “cultura”.
Cuando asistía al teatro, cambiaban la fecha o se equivocaba de sala. Cuando iba al cine, llegaba tarde, o no quedaban entradas. Se convenció que era despistada cuando pagó por oír una sinfónica, siendo gratuita. Y a pesar de asistir a todas esas actividades, no conoció a nadie porque todos eran intelectuales y a ella sólo le gustaba disfrutar del arte.

Una vez oí (y lo creo cierto) que hizo grandes cosas, que dijo cosas pequeñas pero de gran valor, que ganó premios, que odiaba la cursilería, que la reconocieron y que significó mucho –pero para pocos-.
Y también, ella un día me respondió una carta, diciéndome que sus poemas más bellos y sus grandes escritos los hizo cuando más sufrió, que no le cabía en el alma el amor y lo dejó a favor de un lápiz pasta, que apenas hacía borrones. Pero que los hombres, junto con sus desdichas, eliminaron todo ese don. Y desde entonces que no se enamora, y desde entonces que escribe tan mal.

Ps: también agregó que se dedicaba actualmente a la música, pero que detestaba que la escucharan.